UN BOLSILLO DE SUEÑOS

2009-12-12T15:28:00.000-08:00

En la primavera del pasado año conocí a Piero Strómboli, el coleccionista más extravagante que pueda deambular por el planeta Tierra. Como todos los de esta rara especie era un tanto excéntrico, obsesivo y maniático.
Coleccionaba verdades imposibles, sí, parece inaudito, pero es la pura verdad y no miento. Su obsesión era guardar en una cajita repujada en plata y con incrustaciones de zafiros las verdades imposibles que descubría. Era tal el empeño de Piero en conseguir este tipo de verdades, que estaba preparado en cualquier momento para ir al fin del mundo en busca de una verdad, e incluso dispuesto gastarse su fortuna por conseguir una, yo diría, según lo fui conociendo, que hasta mataría por conseguir tan sólo una. Cuando creía que ya había llenado su cajita, descubría al poco tiempo que aquella verdad que guardaba como un cancerbero, no era una verdadera verdad sino una falacia.
—Pues, no se ha matado y cometido genocidios por imponer o defender la verdad — me afirmó una tarde. Y me señalaba con sus dedos el entrecomillado cuando pronunciaba la pababra verdad.
Con ocho años comenzó esta rara colección. Cuando encontraba una verdad imposible la guardaba en su bolsillo, en su bolsillo de sueños, como lo llamaba él, pero como lo llenó pronto, porque en la infancia se tiene muchas verdades imposibles, las metió en un cofrecito que le regalaron en su noveno cumpleaños y que guardaba enterrado bajo el almendro del jardín. Pero Piero, pronto tuvo que sacar y dejar escapar algunas verdades que había conservado como un tesoro.
Desilusionado y con lágrimas en los ojos extrajo de su cofrecito la primera verdad que había atesorado, los Reyes Magos eran los papás, fue la más dolorosa, la más cruel de todas las verdades. La siguiente, que no existía el ratoncito Pérez y que su dientecito que colocaba bajo la almohada todo ilusionado, lo tiraba su mamá a la basura. Así, una tras otra. Cuando fue adolescente perdió todos los sueños y también su afición a coleccionar verdades imposibles, en aquel entonces no le importaba, y pasaba de esas chorradas pueriles.
Fue cuando amasó su gran fortuna por un golpe de suerte, no viene al caso explicarlo ahora. Tras algunos fracasos amorosos y al encontrar su cofrecito vacío enterrado al derribar su casa familia, decidió volver a su colección. Ahora sí estaba dispuesto a todo, era su único objetivo en la vida y con lo que alcanzaría su felicidad.

FELICES FIESTAS

2009-12-12T14:36:00.000-08:00

Deseo que la Navidad

te traiga toda la luz

para que ilumines

a todas las personas

que te rodean y amas.

LA CAMELLA

2009-12-10T13:18:00.000-08:00

Bamboleaba por las calles
de acera en acera.
Caminaba ocultando el rostro
entre su gastada chupa vaquera.
Todos la considerábamos
perturbada, perniciosa, perversa.
Se asía a una litrona
como si fuera su amante,
un eterno pitillo se enredaba
entre sus amarillentos dedos,
las palmas de sus manos
quemadas por las chinas.

No sabíamos su nombre,
nadie recordaba el de pila,
todos la llamábamos “La Camella”.
El alcohol y la marihuana borraron su identidad,
anularon su sonrisa de niña traviesa,
nublaron la mirada de sus ojos verdes,
ahora indefinida, indiferente, impasible, imprecisa.

Agonizó un amanecer en un frío hospital,
anestesiada con morfina,
expiró deformada, desahuciada, denigrada, desamparada.

Hoy ya nadie recuerda en el pueblo
a la “camella” bamboleante.
Aquella niña – mujer
que consumía marihuana y cocaína
porque anhelaba que su monótona y puta vida
fuera alucinante, deslumbrante, interesante, fascinante, exuberante, desbordante

Vicky Fernández

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